Though it is still the same, it is not the same
Someone speaks of a bridge to be built from Tangier
to
„Yes & then a highway to the stars or more likely
an elevator to the Underworld,“ says Yellow Turban
to White Jellaba as the exhaust fumes from the bus
engulf them, leaving behind not even a single
shadow.
Is that Mel Clay in a white jacket turning the corner?
No, it is a figment of my imagination escaped from the
asylum.
Is that Ian Sommerville walking backwards up the street
as if pulled by a giant magnet?
No, that is Wm. Burroughs making electricity
from dead cats.
Is that Tatiana glistening on Maxiton?
No, it is the sun dancing in the sugar bowl.
Is that Marc Schleifer wavering on the cliffedge?
No, it is a promontory in the wind of time
about to fall into the sea.
Is that Beethoven’s 9th Symphony being played
up the street?
No, it is the sound of the breadwagons
rumbling over cobblestones.
Is that George Andrews with two girls in hand
looking for bread?
No, it is an unidentified flying object about to land.
Is that One-eyed Mose hanging by his heels?
No, that is the hanged man inventing the Tarot.
Are the dead really so fascinated by lovemaking?
Yes, that is how they travel.
Is that
No, that’s me unable to stop thinking.
Is that Kenneth Halliwell looking for Joe Orton?
Is that Jane Bowles looking for Sherifa, Rosalind looking
for her baby, Alfred searching for his lost hair?
Is that the wig of it all, the patched robe of my brain,
the wind talking to itself?
Brion is dead and Yacoubi is dead, and I am a not unhappy
ghost remembering everything, the warp & woof of memories
her yellow slip, her shaved cunt, her idiot child.
Dream shuttle makes me exist everywhere at once.
The blind beggars led by children keep coming.
„They all have many houses in the Casbah,“
chant the unbelievers sucking on sugar.
Words keep coming back like Bezezel for tits, Litcheen
for oranges, like Mina, like
dropping his trousers for an injection in the middle
of his shop.
The trunk is full of old sepia postcards,
barebreasted girls smoking hookahs etcetera.
We speak of the cataplana, the mist which obscures
even the cielo, you cannot even see the hand in front
of your face.
We embrace, he says he thought of me only yesterday,
he says there are always nine such men who look like us
in the world and that we are the tenth.
We speak of the gold fillets in the sky over Moulay Absalom.
The garbage men in rubber boots go thru the Socco pushing
wheeled drums of collected garbage.
An unveiled woman wobbles out of a taxi and heads home
before sunrise.
Paul couldn’t believe there was a
but I will never forget it.
And Billy Batman, who made the best hash in the world,
he dropped a loaded pistol in
took some heroin and lay down to die.
Now I must get up from my table at the allnight Café Central.
No more Dr. Nadal, no more window with red crosses & red crescents.
The water thrown from buckets runs across the café floors
& over the sidewalks & I drop a dirham into the hand
of a blind beggar singing in the dark on the American stairs.
Mein Herz fühlt sich an wie ein geschliffener Diamant
Obschon es dasselbe Herz ist, ist es nicht dasselbe
Jemand spricht von einer Brücke, die von Tanger
nach Algeciras – oder nach Gibraltar? – führen soll.
"Ja & dann ein Highway zu den Sternen oder, wahrscheinlicher
ein Fahrstuhl zur Hölle", sagt Gelber Turban
zu Weisser Djellaba, während die Abgaswolken des Busses
sie verschlingen, alle Schatten
verwischend.
Ist das Mel Clay, der im weissen Sakko um die Ecke biegt?
Nein, es ist meine Vorstellungskraft, dem Irrenhaus
entsprungen.
Ist das Ian Sommerville, der die Strasse rückwärts hinaufgeht
wie von einem riesigen Magneten angezogen?
Nein, das ist William Burroughs, elektrisches Knistern
aus toten Katzen streichelnd.
Ist das Tatiana, die Maxiton zuzwinkert?
Nein, das ist die Sonne beim Tanz auf der Zuckerdose.
Ist das Marc Schleifer, der dort am Rande der Klippen winkt?
Nein, das ist ein Vorgebirge im Wind der Gezeiten;
gleich bröckelt es ins Meer.
Ist das Beethovens Neunte, die sie
weiter oben auf der Strasse spielen?
Nein, das sind die Brotkarren, die
übers Kopfsteinpflaster rattern.
Ist das George Andrews auf der Suche nach Brot
Hand in Hand mit zwei Mädchen?
Nein, das ist ein UFO, das zur Landung ansetzt.
Ist das der einäugige Mose, an den Fersen aufgehängt?
Nein, es ist der Gehenkte bei der Erfindung des Tarots.
Fasziniert der Beischlaf die Toten wirklich?
Ja, denn so reisen sie.
Ist das der streitlustige Irving in kurzen Hosen?
Nein, das bin ich, nicht in der Lage, mein Denken auszuschalten.
Ist das Kenneth Halliwell auf der Suche nach Joe Orton?
Ist das Jane Bowles, die Cherifa sucht, Rosalind, die ihr
Baby sucht, Alfred auf der Suche nach seinem verlorenen Haar?
Ist das die Perücke über allem, die mit Flicken übersäte Robe
meines Gehirns, der Wind, versunken im Selbstgespräch?
Brion ist tot und Yacoubi ist tot, und ich bin kein unglücklicher
Geist, dies alles erinnernd, Zettel & Einschlag der Erinnerungen
ihr gelber Slip, ihr rasierter Schlitz, ihr verblödetes Kind.
Die Traumfähre trägt mich überall gleichzeitig hin.
Immerzu tauchen blinde Bettler auf, von Kindern begleitet.
"Sie alle besitzen Häuser in der Kasbah",
leiern die Ungläubigen und lutschen an Zuckerstücken.
Immerzu tauchen Wörter auf wie Bezezel für Busen, Litcheen
für Orangen, wie Mina, wie Fatima, wie Driss Berrada
der mitten in seinem Geschäft die Hosen herunterliess
um sich einen Schuss zu setzen.
Der Koffer, vollgestopft mit Sepiapostkarten
Mädchen oben ohne beim Rauchen einer Huka et cetera.
Wir sprechen von der cataplana, dem Nebel, der selbst
den cielo verdüstert, so dass du die eigene Hand
nicht vor den Augen erkennen kannst.
Wir umarmen uns, er sagt, er habe gerade gestern an mich gedacht
er sagt, es gäbe immer neun Männer auf der Welt, die
aussähen wie wir, wir jedoch wären die zehnten.
Wir sprechen von den Goldfilets am Himmel über Moulay Absalom.
In Gummistiefeln überqueren die Kehrichtmänner den Socco
rollen Kübel mit aufgestochertem Abfall vor sich her.
Eine unverschleierte Frau kriecht aus dem Taxi und wankt
nach Hause vor Sonnenaufgang.
Paul konnte nicht an den Karmaweg glauben
ich aber werde ihn nie vergessen.
Und Billy Batman, der das beste Hasch auf der ganzen Welt machte
liess in Kabul eine geladene Pistole fallen, schoss sich dabei
in die Eier, nahm etwas Heroin und legte sich zum Sterben nieder.
Jetzt muss ich meinen allnächtlichen Tisch im Café Central verlassen.
Kein Dr. Nadal mehr, kein Fenster
mehr mit rotem Kreuz & rotem Halbmond.
Wasser aus Eimern schwemmt über die Fliesen des Cafés &
über den Gehsteig & ich drücke einem blinden Bettler
einen Dirham in die Hand, der auf der Amerikanischen Treppe
im Dunkeln singt.
Aus dem Amerikanischen von Florian Vetsch
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